Le regard groupé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait marqué par la lueur pâle de la lune, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des acteurs masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la pensée des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis amenées à une rayon de masques alignés à savoir des visages endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu via tout Kyoto pour son ardeur spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un dégagé artisan. C’était une visionnaire, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait n'importe où dans le dessein formé et la peinture chic qui donnait tenue à ses réalisations. Il passait des moments douloureux à sculptées le cyprès sacré, laissant la façon révéler doucement les tête qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, pas uniquement celle des petits personnages qu’il représentait, mais encore celle de ce que allaient le porter. Car Kenji ne créait pas uniquement des objets d’art. Il créait des prédictions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque apte à un grand étoile de la troupe impériale, un homme avec lequel l'appellation était chuchoté avec professionnalisme à bien la cour du shogun. Kenji l’avait sculpté de près, au gré des formes qu’il voyait apparaître marqué par ses mains, laissant la voyance diriger son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le propos pour y peindre les derniers points, une étrange impression le traversa. Une suspicion glissa dans ses chakras, un frisson indécelable qui fit trembler sa majeur. Il s’arrêta un moment, fouillant son professionnel par-dessous la éclairage tamisée des bougies. Le masque semblait le arrimer. Il n’était toujours pas terminé, et néanmoins, il dégageait une dérivation troublante, à savoir s’il contenait déjà un mystique que seul Kenji pouvait ressentir. La voyance ne se manifestait jamais de la même manière, mais il savait déterminer les astres. Il recula d’un pas, choisissant de faire son œuvre avec doute. L’expression du masque, qu’il voulait repère de quiétude, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le panier semblait murmurer une axiome qu’il n’était pas prêt à bien prédilectionner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de bâtir un fragment de la destinee. Mais cette fois, il ignorait encore desquels ce avenir était promis.

Le vent siffla par les torii cramoisi du temple Fushimi Inari, embrasant un tourbillon de feuilles dorées qui se dispersèrent au niveau des racines noueuses des cèdres séculaires. Taira no Kenji restait figé, les yeux encore hantés par la vision qu’il venait d’entrevoir. La voyance lui avait parlé à travers l’ombre du achèvement sacré, et le message était limpide. Le masque qu’il avait ciselé était porteur d’un avenir morose. Il n’était pas un dégagé balle d’art gorgé par ses doigts. Il était un présage, une porte ouverte sur une vie intraitable. Le siècles pressait. Il redescendit les marches du sanctuaire d’un pas rapide, le cœur battant, sentant sur ses épaules le poids indisctinct de l’avenir. Chaque torii qu’il franchissait lui semblait un barrière de plus poétique une fatalité déjà écrite. Lorsqu’il atteignit Kyoto, la ville s’était intimement éveillée. Les marchands criaient leurs prix, les geishas glissaient dans les ruelles pavées, et au loin, le gong du temple annonçait une autre journée. Mais Kenji ne voyait plus rien de cette trappe. Il n’avait en traits que la scène du théâtre impérial, où son masque allait sembler porté pour la première fois. Il savait ce qui allait caresser. L’acteur qui l’endosserait allait s’effondrer sous les yeux du auditoire, son dernier cerveau enfermé à la suite le dessein formé. Était-ce un résistance ? Un alarme ? Ou normalement la affirmation infaillible d’une destinée gravée correctement avant sa naissance ? La voyance ne donnait pas toutes les justifications, simplement des fragments qu’il appartenait aux initiés d’interpréter. Il accéléra le pas. L’atelier était plongé dans une semi-obscurité lorsqu’il en franchit le borne. Le masque reposait encore sur la table, admirablement fixe, néanmoins plein d’une présence qui le fit frissonner. Il tendit la index métrique lui, hésitant. Le visée était lisse marqué par ses doigts, indifférent par exemple une pierre au fond d’un torrent. Une seule sésame s’imposait à lui : le rejeter. Briser ce lien avec le futur, empêcher l’accomplissement de la destinee qu’il venait d’entrevoir. Il saisit un marteau et le leva au-dessus de sa portrait. Mais évident que le coup ne s’abatte, un humeur glacé caressa sa nuque. Un murmure silencieux s’insinua dans son corps, un rappel venu d’un article où les siècles et l’espace n’avaient plus de capture. La voyance lui soufflait une banalité plus inexorable encore. Le futur ne pouvait représenter défait. Le masque portait déjà en lui la mort. Et que ce soit sur scène ou par-dessous ses propres mains, il réclamerait son tribut. Kenji abaissa légèrement son marteau, le démon court. Il comprit tandis que son baladin n’avait jamais subsisté d’empêcher ce qui devait arriver. Seulement d’en être le aide. Il referma les yeux une finales fois, puis recouvrit le voile d’un tissu de soie black. Le futur était en successivement. Rien ne pouvait plus l’arrêter.